Маленькое сумасшествие окутывает разум пеленой забвения. Я весь день на нервах. Вчера не спала и сегодня явно не засну. Что-то во мне сломалось окончательно. Куда-то делись все прежние сомненья. Я точно знаю чего хочу. И в списке будущих побед нет ни одного имени. Я не хочу видеть рядом с собой никого. Мне достаточно уже приключений и экспериментов. Я перенасытилась разнообразными вариантами близости.

Но я не собираюсь отказывать себе в удовольствиях. И не позволю больше себя стыдить.

Любое вторжение в мою жизнь вызывает лишь волну раздражения и агрессии. Если мне нужно я сама все расскажу. Если будет нужно - я сама приду. Да, пускай этим я еще больше отталкиваю близких, и источая столь явное безразличие, потом в полной мере получу его в ответ. Но я устала от постоянных вопросов, навязчивого беспокойства или, того хуже, укора.

Мне надоела рушить свою жизнь, но по другому я не умею. Может все же дать мне разрушить ее окончательно, что бы потом я могла создать что-то новое… я устала от постоянных повторение безумных ситуаций ставших для меня столь банальными, что это пугает… меня достала невозможность избавиться от некоторых людей, тех, что возвращаются с нелепым упорством или просто пропитали окружающую меня реальность.

Дайте мне столь желанную свободу… и пусть я задыхаюсь от одиночества, пусть я безумно хочу, кого-то любить, пусть мое безумие пугает окружающих, а потерянный просящий взгляд виден всякому… пусть. Эта плата за спокойствие.





Одиночество – это не возможность быть с тем с кем хочешь…





Я запретила себе хотеть. Я забыла чувство, еще недавно имевшее имя. Я просто отреклась от него…







Художник может быть один, а человек никак.







Пускай мне плохо, это дает силы творить. К тому же я давно привыкла к боли, привыкну к еще одному ее образу.











Нет, это не депрессия. И не отчаянье. И не саморазрушение. Возможно это и не самый лучший путь но какой есть. Я просто беру себя в руки и запрещаю думать.









Мне смешно от тех историй, что могу я рассказать… мне не холодно ночью одной в постели… мне скучно от пустоты, и я заполняю ее, не людьми, а творениями их разума.











И пускай я все тот же романтик в розовых очках. И пускай у меня безумно очаровательная в своей нелепости мечта. Я изменилась. Шипов на панцире стало больше. Интереса к людям меньше. Но в сердце же теплится пламя, ровное и чистое, не способное согреть или вести за собой, но способное дать надежду и поддержать…













Может я все-таки сошла с ума…